Стамбул - словно старый знакомый, которого обнимаю после долгой разлуки и чувствую знакомый запах рыбы, дымной кукурузы и горячих каштанов; словно искры в его глазах в окнах сверкают блестящими осколками разноцветного стекла люстры и витражи, подмигивают мне. Мы приезжаем уже затемно и весь город усыпан огоньками, словно увешан гирляндами из фонариков: огни города, огни паромов, огни на концах рыбацких удочек, огни на картинках уличных художников и всё дважды повторённое в отражении в тёмной воде Босфора.
В сумерках город остывает, становится холодно, Sultanahmet в чернильном полумраке становится тёмно-синей, оправдывая своё название, и только из раскрытых дверей столовых и ресторанов вырывается жёлто-оранжевым светом тепло, манит, согревает терпким запахом кофе.
Мы успеваем совсем немного пройти по набережной, проскользнуть мимо десятков рыбаков, которые стоят на мосту вплотную друг к другу и терпеливо ждут, успеваем проехать в переполненном трамвае, где две молодые девушки, закутанные во всё чёрное, громко хихикают позади нас, успеваем проспать двадцать минут на лестнице в аэропорту, пока не начинается посадка на рейс и пока мы не отправляемся на другой конец света, туда, где мы продлим наше лето ещё на целый месяц.